GCMT

De l’air froid rentrait dans les poumons de Ian. La nuit était tombée depuis quelques heures et personne ne marchait dans les rues pourries de cette banlieue anglaise. Personne sauf lui. Il semblait marcher dans une masse glaciale, qu’il fendait avec difficulté. Le visage était dur. Comme si une rude vie s’était glissée dessus depuis trop longtemps. Il semblait à un masque d’adulte posé sur le visage d’un enfant. Tout avait la force de mordre dedans pour y laisser une trace irrémédiable. Ce soir, c’était le vent. Un gigantesque foulard violet s’enroulait autour de son cou. Un serpent de tissu.
Brusquement, il s’arrêta face à un mur de brique rouge. Un unique réverbère lâchait une lumière fuyante. L’ombre du garçon de dix-neuf ans se reposa un instant. Puis, sa main entra dans la poche du blouson. Cuir trop vieux et brûlé par le temps, la vie. Les doigts serrèrent alors un marqueur noir. Il le posa sur la surface irrégulière du mur et écrivit furtivement : « You know, Major Tom is a junkie ». Pas assez vite pour empêcher une larme de couler le long de sa joue. Il l’écrasa comme pris de panique. Pleurer, n’était synonyme ni de honte ni de déshonneur ou d’autres conneries du même genre. Juste, que là, à ce moment précis, il n’en avait pas envie. Il était encore trop tôt. Rien n’était encore claire. La possibilité d’une blague de mauvais goût n’était pas à exclure. Et puis, la nuit n’était pas assez froide, encore moins sombre.
Il rangea son marqueur dans sa poche. Et il repris son chemin.